Mein Großvater war der Sohn eines Zigarrenmachers, in Horsens. Als er klein war, gab es keine Schnuller. Wenn Baby-Opa schrie, bekam er eine Zigarre ins Maul. Jetzt war er 83 und rauchte immer noch Zigarren.In der Wohnung meines Großvaters war der Rauch so dicht, daß man ihn durchschneiden konnte. Sagten zumindest die Erwachsenen. Und man hat die Fenster nicht geöffnet, denn dann war die Luft voller Zug, und Zugluft konnte dich krank machen.Mein Großvater trug immer ein weißes Hemd und eine Krawatte, dazu Hose, Weste und Jackett aus grobem, graubraunem Stoff. Und wenn er auf die Straße ging, setzte er seinen Hut auf. Immer.Die Wohnung war ganz oben in einem hohen Gebäude, und das Hochhaus war auf einem Hügel in einer großen Stadt gelegen. Bei gutem Wetter konnte man bis zum Meer sehen, manchmal nur Wolken. Und Rauch.

Gry Gasser ist 1977 geboren, als Resultat von Gegensätzen, die sich treffen. Eine Mutter vom flachen, ruhigen Dänemark. Ein Vater von den Bergen im temperamentvollen Österreich. Sie ist mit dem Glauben aufgewachsen, daß sich alles machen läßt.Alles in diesem Buch stammt aus dem gasserschen Familienarchiv.