nu kun skrig. Det er fucked up, jeg ved det godt. Men her er bare så umådeligt smukt og flot. At leve i et digt, med sol, varme, lys, også kunne forske i mit dybeste dyb. Med dig, som varme og trøst – og han finder alt muligt shit, som den her bagsidetekst.
Uddrag af bogen
Summende og kvalmende.
Røde dage og blå dage, med stjerneklare flyvende drømme.
Manglende erfaringer og håb om opnåelse af dem.
Druknede første sætninger, aldrig født, transformeret til talende tavsheder.
Vansirede ansigter fra pinlige øjeblikke, memoreret i alenetid.
Sædpletter på lagnet skudt afsted i søvn.
Romantiske breve som på film og bryllupper i dagdrømmeri.
Tårevædede puder om det der måske aldrig blev.
Som at flyve igennem væggen for at ville se hendes sjæl.
Fødder der falder fordi vibrationer aldrig kommer.
Energi som i livets første øjeblik, når hun sender dig sit sjældne og sparsommelige blik.
Og du i skjul har Dirty Dancing på repeat.
Men du kan ikke engang tage første skridt.
Det er ikke let, den kærlighed, som i et digt.
Om forfatteren
Han taler nu kun tekstbeskeder, det var ikke, hvad der blev ham lovet. Han glemte at tænke, at talen er tanke. Så nu er han bagbundet med tvangstankelænke. For at tænke er –
